LeseprobeSchottland, 1375 »Trinken wir auf die Braut, die unsere Clans schon bald vereinen wird!« Ailis MacFarlane, der dieser Trinkspruch galt, verengte die dunkelbraunen Augen zu Schlitzen und liess den Blick über die Männer schweifen, die um den Haupttisch im grossen Saal von Leargan sassen. Es kostete sie erhebliche Mühe, die wütend zusammengepressten Lippen zu öffnen, um widerwillig einen Schluck Wein aus dem reich verzierten Becher zu nehmen. Die Knöchel zeichneten sich weiss an ihren langen, schlanken Fingern ab, so fest hielt sie den Pokal umklammert. Unter dem schweren, von Gobelin bedeckten Eichentisch klopftesie verärgert mit der Fussspitze auf den Boden. Es drängte sie, ihrer Empörung Luft zu machen. Doch keiner der Männer, die hier in aller Ruhe Trinksprüche auf sie ausbrachten und Zukunftspläne für sie schmiedeten, beachtete sie oder ihre wachsende Entrüstung. Ob sie ihr wohl Beachtung schenken würden, wenn sie aufstünde und ihre Wut lauthals herausschrie? Wahrscheinlich nicht. Man kümmerte sich k